Las hojas muertas
Ahí está de nuevo, dubitativa e impuntual esta vez, la estación del otoño con su cortejo de nieblas matinales, el sol de la caricia y el escalofrío acechándonos a la sombra, la estación sensitiva en que Juan Ramón veía desnudarse a la vida, “la cárcel pura,/ en que el cuerpo hecho alma se enternece” en…