Parece ser, por fin, que hay crisis. Lo admite ya entre dientes el propio Gobierno y el partido, aunque aún se agarre al eufemismo inútil de vez en cuando, como si pintar fuera querer. El bamboleante Solbes reconoce ya una inflación que auguró nunca se produciría en estos términos, fijando, nadie sabe por qué, incluso una fecha límite a su ascensión, y reconoce que, dados los resultados del trimestre, nos quedan unos meses duros, en los que impepinablemente creceremos bajo la temida barrera del 2 por ciento, que es donde el paro prospera. Incluso se adoptan medidas, siquiera simbólicas y forzadas, para esa “crisis que nunca existió”, paradoja que el profesor Manuel Lagares tratará de desentrañarnos el viernes en la “Charla en el Mundo” que abre la temporada de Punta Umbría. Sube el euríbor, crece la deuda hipotecaria, la caída del empleo no ceja, la contracción de la demanda obliga a abrir las rebajas partiendo ya de un descuento del 50 por ciento, sin contar las “promociones” que se han anticipado por su cuenta, aterrado el comercio ante el riesgo de sus stocks, pero el Gobierno permanece impasible, como si con él no fuera lo que dice ser una crisis “externa” y que, por tanto, ya resolverá alguien desde fuera. Poco a poco se permite deslizar la obviedad de la recesión, porque el político cuenta siempre con la acción erosiva del tiempo, pero es probable que a esa táctica  –favorecida por el cataclismo triunfalista de la Eurocopa—le aguarde un penoso verano y una “rentrée” temerosa. De momento, es la primera vez que un  Rajoy asaeteado desde su propio partido pasa por delante de ZP en una estima pública que probablemente comienza a tentarse el bolsillo. Cuando haya que devolver los préstamos que dicen que se están librando para salvar las vacaciones, más de uno se acordará del énfasis electoralista con se acusó de antipatriótico a cualquiera que osara abrir los ojos y decir lo que estaba viendo. Un par de meses y hablaremos.

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Uno de los enigmas de la opinión en las sociedades democráticas es la fragilidad del mensaje, la volatilidad del compromiso y, ya de paso, la insignificancia de la mentira política. Se recordará cuando ya no tenga remedio la vehemencia con que se le negó a la oposición la realidad de la crisis, pero lo que habría que explicar es cómo es posible que un electorado engañado con premeditación y alevosía no reaccione cívicamente con mayor energía cuando lo alcanza el recibo de la hipoteca, ha de recortar drásticamente la dieta familiar o suprimir el veraneo aparte de dejar el coche aparcado. La indulgencia generalizada de los ciudadanos con la mentira política reduce la democracia a un ejercicio formal en el que todo sacramento se agota en las liturgias, es decir, pone al descubierto la falacia esencial en que se basa la vida pública animada por una clase política que se cree incluso con derecho a engañar al elector negándole lo que le confirma su propia experiencia. Con el agravante de que esa mentira maniata al mentiroso impidiéndole actuar como sería imprescindible, es decir, adoptando unas medidas de choque evidentemente inconciliables con el despilfarro de su modelo electoralista. Justo es decir que tampoco la oposición/alternativa ha ofrecido acciones concretas a un Gobierno que, al margen de su sectarismo, es el de todos. Y qué acogida dan los mentirosos a esas propuestas cuando al fin sean formuladas, eludiendo, como es natural, toda referencia al pasado reciente. Pero los hechos han de seguir su curso y durante el propio verano, con los mandamases de vacaciones, irán desplomándose por aquí y por allá índices previsiblemente malos cuando no peores. Aznar y Rato se encontraron un país que no cumplía ni una condición para entrar en la zona euro y lo pusieron al día, ésa es la verdad. En esta ocasión, la catástrofe no encuentra enfrente resistencia ninguna. La mentira tiene estas consecuencias. Lo vamos a comprender a fuerza de palos.

Todos hemos podido verlo en directo y en diferido, en uno de los montajes más ambiciosos y efectivos de nuestra historia mediática. Millones de telespectadores, cientos de miles de manifestantes, fervorosos reclamos del patriotismo más visceral, vivas a España hasta en las Ramblas barcelonesas y en las calles de Bilbao. Todo el deterioro, la inmensa erosión causada por el autonomismo desmesurado y la tarea secesionista en el reconocimiento público de la simbología patriótica, ha desaparecido en unas semanas competitivas y en la gran fiesta abierta del triunfo final. Ningún término más repetido que “orgullo” –“Gracias, Dios, por ser español”, hemos llegado a escuchar–, ni el más mínimo condicionamiento del símbolo patriótico convertido en gustosa seña de identidad. El fútbol ha deshecho en un repente el descrédito emocional de esa identidad devolviéndole a la tribu su narcisismo perdido, un solo pero decisivo gol ha hecho más por el patriotismo devaluado por las viejas propagandas que todos los esfuerzos españolistas. La adhesión de la tribu es, naturalmente, irracional, y se expresa en un permanente proyecto competitivo que necesita triunfos para mantenerse en pie, y el orgullo funciona en ese entramado mental con la misma eficacia que la razón más fundada. Cuando en París se trabajaba por conseguir que la gran metrópoli tuviera un club capaz de concitar una adhesión multitudinaria, alguien dijo que a ver por qué los bretones iban a tener su orgullo y los parisinos no, es decir, que se concebía la “afición” como una respuesta real a un motivo simbólico, una respuesta probablemente más eficaz y contundente que las buenas razones. Los separatistas se han equivocado al atacar el sentimiento de identidad que el éxito ha potenciado hasta el delirio. Cuando el melón de Urkullu ha hablado con desdén rencoroso de “la selección dichosa” no sabía que, en efecto, la dicha de la tribu puede recomponer el puzzle del patriotismo en un pis pas.

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A la idea de que los grupos humanos se fundan sobre la violencia primordial conviene añadir que la identidad que los cohesiona y hace funcionar suele alimentarse de un ideal competitivo. Se pertenece orgullosamente al grupo por considerarlo superior, el mejor en algún sentido, lo cual implica y exige un cierto nivel de éxito, y eso es precisamente lo que se desborda cuando la política logra reconducir esa competitividad sublimada hacia formas de violencia expresa. Hay una guerra en la paz que es la competición: ésa ha sido la fórmula inconsciente que ha salvado de desastres aún peores a nuestra civilización. Por eso la simbólica y el montaje deportivo es tan bélico –“¡A por ellos, oé…!”, es un grito de carga militar—y por eso también tiene en ellos tan destacado lugar la liturgia propia del enfrentamiento y, en consecuencia, el delirio de la victoria. El domingo, España ha reparado su esqueleto simbólico de manera decisiva, dejando en evidencia lamentable a los rencorosos que, desde dentro, apostaban por su derrota olvidando que la victoria cautiva sin remedio a la mayoría. Hubo un proverbio romano muy popular –más o menos derivado de un lugar de Cicerón y del que todavía se hace eco Flaubert—que expresaba esta idea con claridad rotunda: “Ubi bene, ibi patria”, la patria está allí donde reside el bien. Pero sin olvidar que el imaginario patriótico se nutre de la idea de sacrificio de tal modo que en el “agon” del deportista la tribu ve el heroísmo del guerrero y en la copa levantada en triunfo la cabeza cercenada del enemigo también imaginario, de cualquier enemigo, en definitiva, del vencido imprescindible para alimentar la conciencia del vencedor. Es muy curioso entrever en los viejos epinicios olímpicos esconderse, por debajo de la corteza lírica, la imaginería de la guerra. La vida de los pueblos es una guerra que se pierde o se gana. Tanto en tiempos de guerra como en tiempos de paz.