Muchas familias españolas, estimuladas por el reclamo apocalíptico que repite la tele, viven en un sinvivir ante el temor de que el antenista no llegue a tiempo a sus terrazas y las deje compuestas y sin Mundial de Fútbol. Ya se sabe que las audiencias se fabrican con este tipo de alarmas, que los anuncios de bullas y demandas siembran casi indefectiblemente el desasosiego, pero aún así, en esta ocasión al menos, resulta evidente que lo que se juega es algo grave, algo que trae de cabeza a esta nación de naciones en peso, como es la pasión futbolera. Estos días hemos visto llorar desoladas a muchedumbres que veían esfumarse su categoría pero también a multitudes que alcanzaban al fin el ansiado trofeo, a hombretones lloriqueando sólo por haberse salvado del descenso y hasta a ancianas rezando el santo rosario en la grada por la salvación de su club. Las apoteosis de Sevilla primero y Barcelona después demuestran que no hay nada en España que, ni de lejos, pueda competir con aquella pasión sobre la que Patrick Mignon (“La passion du futball”) escribió no hace tanto tiempo cosas tan interesantes al menos como las que, entre nosotros y sobre nosotros, ha escrito Vicente Verdú. Frente a la banalización del significado de un fenómeno tan colosal como éste del fútbol, hay estudiosos que ven en la rivalidad deportiva un sustitutivo del conflicto ancestral que enfrenta y divide a los hombres, un mecanismo reglado –y en este sentido, pacificador—que viene a llenar el hueco psíquico provocado por la civilización al eliminar la vieja competición instintiva común a todo animal territorial. Los excesos e incluso los brotes de violencia feroz cada día más frecuentes, no serían, en este sentido, más que excepciones forzadas en la estrategia del uso reglado de la violencia, y de ahí que, como se ha dicho alguna vez, la popularidad del fútbol resida en el hecho de que plantea el conflicto y la competición como formas normales de la vida social. Una victoria del Barça sobre el Madrid (¡o sobre el Español!) esconde bajo esta superficie convencional su índole belicosa. Manolo el del Bombo o Rudy Ventura no saben que su papel es el mismo que el del Tambor del Bruch.

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Hay que llamar con urgencia al antenista, no hay que hacer caso de las consabidas monsergas que cuestionan el fútbol como una caprichosa banalidad en la que se refleja la insustancialidad de la opinión. Estos días he oído varias veces esa definición que resume el partido con la manoseada imagen –que ya me contó en el liceo, allá a fines de la primera glaciación, algún profesor atrabiliario– de los veintidós hombres en calzoncillos corriendo sobre el césped tras un balón de cuero. No hagan caso. El fútbol es mucho más que eso aunque no alcance a ser, como propuso algún ironista, una ciencia exacta, y lo prueba el colapso del teléfono del antenista, el comején de las familias obsesionadas por la idea de perderse un Mundial al que la democracia mima hoy con el mismo tacto que la mimó la dictadura. El presidente del Barça es una “fuerza viva”, más viva que nunca desde que tanto CiU como IU han dado por hecho que el éxito en la copa europea favorecerá el “sí” en el arriesgado referéndum que se avecina. No llorarían hombres como castillos, no piafarían como lo hacen sus cáfilas, no se desvivirían como lo han hecho las masas si el fútbol no fuera mucho más que la caricatura citada. ¿A qué acontecimiento concurrirían hoy voluntarios los Reyes, el presidente del Gobierno escoltado por algún ministro/a y los capos del separatismo, incluyendo al presidente del Generalitat? El miércoles, los niñatos ‘convergentes’ ensuciaron los Campos Elíseos con pasquines que hacían saber a la Francia jacobina, ¡en inglés!, que “Catalonia is not Spain”. Para que vean claro los trivializadores. Se decía que una nación era una masa con un ejército y una moneda. Cataluña es hoy poco más (y nada menos) que el Barça y la Caixa.

2.290 Comentarios

  1. Extraordinario, admirado amigo, sobvre todo ese final del Barça y la Caixa. No olvide que hay catalanes, como yo mismo, que no hemos perdido la razón ni guardamos nuestro dinero en la hucha que Pujo rompió cuando le convino. Y no haga caso de charnegos. Son una peste, no sólo para ustedes sino para nosotros, los “genuinos”, los “pura sangre” que por lo visto tanto envidian. Hoy he disfrutado leyéndole, amigo. Supongo que mucha gente, también.

  2. Esplendor en la yerba. La épica del estadio. La ilusión en la grada. La pizza, gorra, bufanda y bocina en el piso de arriba. A ver griten todas conmigo: gooool. Huuyyyyyy.

    Los júligans destrozando, incendiando, pateando, golpeando, vomitando, insultando, agrediendo. Pues qué bien. Opio, más opio.

    (¿Qué, doña Luisa?)

  3. Me ha producido vergüenza, pena y rabia el comentario de Sergi. Los charnegos, señor mío, levantaron la Cataluña de los sesenta y setenta; los charnegos, señor autosuficiente, sufrieron en primera generación vuestras humillacioines y desprecios; los charnegos, querido mío, son la España trabajadora, callada y sufridora, la España que yo quiero, la España de todos y con todos. En la distancia se observa, con asombro y no poca indignación, la sinrazón de los nacionalismos en España. Una ley de la idiotez humana es aspirar a que todas las partes pierdan. Pues eso creo que sucede muchas veces a los españoles, que somos, lo quiera Vd. o no, todos los que hemos nacido y querido a una patria común, llamada España.

  4. Mi atrabiliario profe, D. Fermín, que el respeto me impide publicar sus apellidos, hacía correr a los veintidós vestidos en paños menores corriendo detrás un melón.

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    ¿Qué sería España hoy si los Reyes Católicos y sucesores en vez de ser católicos fundamentalistas hubieran sido forofos del Atletico Granaíno o de F. C. de Santa Fe?
    ¿Y si Torquemada hubiera sido el fundador del Real Club Recreativo de Valladolid?

    +++++++++++++++++++++++

    Doña Luisa no podrá reducir a nuestra Doña Épi K a Doña Epitelégrafica porque su dedorrea, que es suya, no puede compararse a la cuelgorrea, que era copiada, de algún colega que descansa en paz en el purgatorio de los blogueros en espera del momento de su feliz resurrección, que todo es posible.

  5. Srs. blogueros: la luisa de hoy no es la auténtica, que soy yo. Es muy libre de firmar luisa, por supuesto, quien quiera, pero estas “casualidades” no son legítimas. Imagine que ahora yo firmo Luisa afirmando lo contrario de la impostora/or. Vamos, un poco de seriedad. Yo creía que esto era un entretenimiento, incluso culto, de un grupo libre y bienintencionado. Lamento ver que hasta en un remoto y reservado blog hay ya caretas.

  6. No me entendió en absoluto, don AVR. Quise decir, y dije, que los charnegos –NO LOS TRABAJADORES INMIGRANTES, Y MENOS LOS ANDALUCES, COMO MI ABUELO O MI ACTUAL SUEGRO– sean una peste. ¿Y qué son charnegos? Pues renegados, inmigrantes pasados de bando, gente de fuera que en Cataluña se convierte en más catalana que los catalanes, evidentemente abducida por el “Superior”, o adaptada por conveniencia. Un charnego, ARV, es don Luis del Olmo. O doña Manuela de Madre, esa cuentista. O el ministro de la OPA recirminada por Europa, convertido en miserable instrumento de una Caja siendo minsitro de España. Que mal me entendió, AVR. Justo al revés. Lo lamento porque conozco hace tiempo sus comentarios y los respeto, com o los de todos (menos alguno, claro). Nada contra los trabajadores que se buscaron un día la vida lejos de su tierra natal; todo contra los vendidos, contra esos que votan a ERC para presumir de papeleta en el bar del barrio o, quién sabe, en este mismo blog.

  7. Al que me produce extrañeza la actitud de ARV es a mí, al menos. Ignorar que “charnego” es una expresión despectiva que usan los catalanes antiespañoles y xenófobos contra quienes levantan su país, es una barbaridad. Parar esa contribución en los años 60 y 70 parece sugerir que en los 80, 90 y siguientes ya no son ellos los que contribuyen al esplendor de Catalonia. Veo que ya lo ha aclarado el interesado. En los mismos términos que él, lamento esta confusión que más parece un ejercicio de buenismo que una respuesta lógica a un motivo que todo el mundo conoce: la miseria del charneguismo, su entrega a la propia causa xenófoba.

  8. Perdone Vd. señora, no sabía de su existencia, pero en este mundo no hay nombres suficientes para todos por lo visto, luego no entiendo lo de su actitud ¡ simple coincidencia ! pero si no le parece bién lo de ” la impostora” me autodenominaré Genara, Bernarda ó Curra.

  9. Doña Epi, que no es sólo “pan y circo”, que hay más denajo. ¿No escucha usted, no presta atención a los que laboriosamente nos ofrece le amigo gm? ¡Pero si hasta yo le cojo el hilo! Por otro correo le pido la ficha de ese libro de Mignon citado (las cosas de Verdú ya las conozco). No s elo tome a mal, amiga Epi, que usted es la sal y la pimienta de este blog tan diverso que, menos mal, hace algñun tiempo que no ha de soportar el pelmazo que se empeñea en caracterizarlo como un cubículo reaccionario, pepero y demás. A jagm, como siempre, que enhorabuena.

  10. Como antigua perjudicada por el procedimiento del “tirón cibernético”, me uno a la protesta de Luisa por le uso apócrifo de su gracia. Si se hace eso, escribir con nombre de otro (o con el mismo nombre), se pone el blog en el alero. Y es una muestra de incapacidad pare el juegio limpio que no va a extrañarnos en esta nación, tal como está la cosa, pero desalienta a quienes aún creemos en que hay cosas que pueden hacerse bien. Por ejemplo, participar en un blog.

  11. Lo de Manolo el del Bombo y Rudy Ventura, muy bueno: demuestra usted que el fanatismo viene a ser siempre la misma cosa, se trata de defender unos colores o unas acciones. Lo del Barça y la Caixa, definitivo, Jefe. El día que le oí poner a Pujol en su sitio con tanta elegancia –aquello de que se sabía ueted a Pla de memoria fue total– acabó usted con mis últimas resistencia, porque no le oculto que empecé desconfiando algo de su dar a diestro y siniestro. Absuélvame usted o recomiéndeme al cura del blog. Gracias.

  12. Se me ha subido el pavo, qué quieren que les diga. Yo siempre le echo la culpa a los estrógenos, que últimamente parecen de garrafa. No hacen ná de ná. Oigg.

    Pero entre mi don Magnífico que marra el tiro, los problemas de identidad de las Gonzagas y las alusiones a mi doña Gertru que anda remojándose los tobillos, parece que el bicho se va vivo al corral.

    Volvamos al furgo. Dice mi doña Sierri que no es solo pan y circo. Claro que no. El fútbol es sobre todo dinero, mucho dinero, algo de mafia, bastante de politiqueo y -cada vez menos- espectáculo. Ahora los protas no son los chicos en calzoncillos, millonarios perdidos los pobrecitos, sino la masa, ay la masa y sus totaliatrismos, que incendia asientos, enciende bengalas y se tapa el rostro con la camiseta para jugar a la intifada.

    Le he leido hace poco a un escéptico, sueco por más señas, que hoy la policía no aspira a hacer cumplir la ley sino a que el desorden y el caos se mantengan dentro de unos límites aceptables. No te jode, el wikingo.

    Ah. Y también lo dice El Mundo -la Biblia según quien dijimos- de hoy: un aumento del 30% -me temo que más- de la prostitución “oficial”.

    Si alguien me viene aún con el cuento de la épica, de la afición, del sentimiento y esa zarzamora, pues que me da la risa. Miren: ju, ju.

  13. En un espacio en el que no es necesario registrarse es lógico que se puedan producir coincidencias.
    Los que tenemos un nombre propio que además es común a muchas personas podemos evitar confusiones y malentendidos utilizando un apellido que no tiene por que ser el propio y verdadero.

    En la historia del blog ha habido varias reclamaciones de éste tipo, Marta y Clara que yo recuerde, y supongo que algunas confusiones más que o no recuerdo o no han dado lugar a reclamación.

    Yo creo que es bueno que cada participante habitual tenga un nombre o sinónimo que nos haga representarnos una personalidad mas o menos aproximada.
    Pepe Griyo

  14. Dígale a sus númenes, Jefe, o su “servidor” o a quien sea que le mueve los hilos invisibles de este invento que a ver si lo pone a punto. Hace un rato que “perdí” mi envío anterior, extraviado en la bitácora, y ahora no me siento con fuerzas para repetirlo. Le decía cosas buenas, eso sí.

  15. Al propio jagm le he leído varias veces la anécodota de que Píndaro murió con la cabeza en las rodillas de su atleta amado, ¿me equivoco? La “pasion” (vamos al étimo, Jefe) no es nueva ni exclusiva, sino eterna y ubicua. Yo he visto señoritas frágiles bramar en primera silla de ring, con las blusas de piqué manchadas de sangre, y he escuchao gritar en esos tugurios “¡Mátalo, mátalo!” muchas veces. Los yanquis dicen que el “socker” o como le llamen ellos al football de sus primos, es un juego poco menos que de mariposones, como hubiera dicho ese fino espíritu que es Guerra. Y en Vietnam los soldados iban a timbas donde se jugaban sus dólares imperiales a la ruleta rusa. La “pasión” siempre, jefe: eso lo ha visto usted muy ajustadamente.

  16. Cuando leo eso de “uso reglado d ele violencia” temo que pueda insinuar la bondad del sistema: edn lugar de matarse, sólo golpéense, en lugar de dispararse com en el Oeste, limítense a “blocarse” como bestias en el campo de rugby. ¿No hay ahí una especie de concesión: aceptemos una violencia “de baja intensidad” ya que no es posible eliminar la furia de la especia? Usted habla muchbo de “este mono loco” y no le falta razón a juzgar por el telediario. Pero explíquenos, por favor, otro día, si mis sospechas tienen fundamento o yo he entendido la cosa a medias.

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