Calma tensa en París, en espera de que un milagro abra el “cul-de sac” creado por Villepin. Normalidad republicana, precios por las nubes, españoles hasta en la sopa, y eso sí, una vida cultural que sigue su curso, indiferente a las bregas sociales y a los traumas políticos. Este París no es el del 68, ni esta primavera aquella –ojalá, en algún sentido–, ni la pareja Bernard-Henri Lévy/Tom Wolf se tendría en pie comparada con, pongamos por caso, la de Sartre/Norman Mailer. En la tele, en los periódicos, en las librerías, se refuerza el énfasis, sin embargo, en este “couple savant” –eso es lo que hay—destacando sus dos últimas obras, “American Vertigo”, un reportaje declaradamente tocquevilliano, y “Moi, Charlotte Simmsons”, implacable vivisección de la sociedad americana actual. BHL se exalta: no debemos creer en las apariencias, América no es un país inseguro sacado de sus casillas por los terroristas del 11-S, ni debe ser identificada con los “marines” o con Woodie Allen, si acaso con los dos, como “un coloso que duda”, un imperio que no será nunca Roma sino una democracia inquebrantable, a pesar de todo, un elefante al que no afectan seriamente los mosquitos “neocons”, las izquierdas o las derechas rivales aunque idénticas, por la razón elemental de que es un pueblo sólido estructurado por la Ley. Wolf por su lado ve un panorama no poco desconcertante en el que una vasta y variada fauna de activistas, gays, intelectuales, cínicos ( o ambas cosas en una pieza), convergen finalmente en la vulgaridad, sin dejar de constituir el ensayo más acabado de sociedad política ideal que se haya producido desde la vieja Grecia. USA es un tren que no hay quien pare– según este septuagenario frágil pero duro como un diamante bien pulido—porque resulta inmune, hoy por hoy, incluso refractario, a cualquier tentación del aventurerismo político”. Hab´ria, eso sí, un riesgo, un factor sensible: la corrección política. Entre los dos vigías de Occidente no han dado más de sí.

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Dejo los libros y me reintegro a la vida, a la calle, reventona en los plátanos callejeros, soleada como un campo de batalla anunciada pero evitable, multirracial, multicultural, technicolor y panavisión, atestada, bullente, eterno termitero. Con Lévy en la memoria: Norteamérica –el mito de Tocqueville pasado por Kerouac—representa el equilibrio de los excesos, USA “es el problema y la solución”, no se pierdan el volatín paradójico. ¡Pero es tan peligrosa la obesidad, no la de las personas, sino la de las cosas, la megavisión, el megamercado, la megalomanía, esas losas de inhumanidad que abruman al hombre hasta aplastarlo…! Siempre nos quedará París, eso era verdad, menos mal, y tal vez lo sea también que el cine es menos mentiroso que la crítica y más avisado que la opinión. Es para ver el posado de ambos talentos en la portada de alguna revista de lujo, de punta en blanco (como siempre) Wolf, “arreglao pero informal” un Lévy con blanca, impoluta camisa Saint Germain y “blackberry” negro. ¡Dan una envidia estos intelectuales olvidados del ‘prêt-à-porter’, tan chics, tan finolis, tan sensatos e integrados! Pero ¿me van a decir que este Abril es como aquel Mayo? Vamos, hombre. Las noticias llegan de España con sordina, previsibles, tremendas, penosas en algún caso, pero cuesta engarzarlas como es debido en medio de tanto trajín, juvenalia de Saint Michel, parterres de anémonas y brotes altos en el Luxembourg, movida frente a Nôtre Dame, la espuma de los tiempos remansada en el baratillo cajonero de la orilla del Sena, libros, grabados, recuerdos que ya no son lo que eran ni acaso lo fueron nunca. Qué suerte ir por la vida tan seguro como BHL, incluso tan pizpireta como Wolf, mariposa con las alas abrasadas en su propia hoguera: la de la vanidad.

185 Comentarios

  1. Vaya, parece que el personal anda encapuchado marcando el paso de los tambores.

    Lo que considero hoy de mayor fundamento lo expone Belmonte, haciendo la carioca sobre un morlaco de cartón piedra. Arfonzo no tiene hoy ni la menor credibilidad aún entre los propios guerristas. “gue…¿qué?” Échenle un sabueso a ver donde están hoy los que iban cada viernes al besahuevos. Era como el enano de la venta. Tenía un vozarrón de miedo y asustaba a los que se peleaban, pero jamás bajó de su chamizo.

    Esa palinodia que hoy se trabaja de conciliador, hombre reposado, intelectual, magnánimo, siempre con billete de vuelta de todo, pues que ja, ja, y otra vez ja. Es hoy lo que siempre ha sido: un chufla con ínfulas de poder que repartía mandobles al aire y sus cagones seguidores pensaron algún día que podían ser de verdad. Huy, qué miedo. Que viene el bobo. Hoy todos le contestan aquello de que “el bobo le va a chupar la pilila al nene”.

    Si es verdad que los guerristas, otra vez ja, inclinaron la balanza hacia Bambi fue porque soñó que podía reverdecer antiguas glorias. Pero sólo le quedaban fuerzas para dictar unas memorias, que en su primera parte son un recital de cuentos de Calleja, escrito para gente cortita. Trufa su inventada biografía de tópicos y topicazos, que dudo mucho que ni él mismo se crea. Como cuando salió con lo de que se carteaba con Tierno en Latín. Nunca supe qué fecha tiene la supuesta licenciatura en Filosofía. Me inclino a pensar que se quedó en perito. Eso sí, profesor de la muy falangista y gironiana Universidad laboral sevillana. Ya le buscarían antecedentes que nunca le encontraron porque nunca los tuvo.

    Cuando salga en rústica, en bolsillo, vamos, compraré ese nueva entrega de folletín a ver cómocuenta aquello de que era oyente. Oía tan poco que no sentía piafar al caballo que su hermano, el vendedor de libros a domicilio le regaló a su Alfonsito. Guerra por su padre y Reina por su madre. Que esa es otra. Bígamo ostentoso, dormía viernes, sábado y domingo con la librera y lunes, martes, miércoles y jueves con la Llorente. Ejemplo de hombre honesto, proclamo.

    Circula la leyenda urbana de que cuando fue a comprar su segundo chalet en Santa Clara, uno era poca cosa para él, se presentó ante el notario con 29 millones de pesetas, un dinero entonces, y que el vendedor le dijo que si él, Arfonzo podía ir por la calle con ese dinero, guardaespaldas incluido, él, el comprador no, en aquella Sevilla de navajas y tirones.

    Una no debería tener tanta memoria. Y hacer ejercicios para que por las targaderas le entraran ruedas de molino. Qué se le va a hacer si no es así. Viviría una mucho más tranquila.

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