José Antonio Gómez Marín

Hace 20 años, cuando las presiones del “régimen” lograron echarnos de Diario 16, Paco Rosell y yo movimos Roma con Santiago hasta convencer a Pedro Jota y a Alfonso de Salas de que una edición andaluza de El Mundo, contando con el magnífico equipo censante, sería tan oportuna como fácil de montar. Lo logramos. El mismo equipo, con refuerzos posteriores, abrió en la información y en la opinión andaluza –y española—una era que duraría dos décadas, siempre como punta de lanza de una crítica política más imprescindible aquí quizá que en cualquiera otra de las Españas. Hoy echamos el cierre –los de aquella aventura, ciertamente– porque, como nos diría Pascal, el corazón tiene razones que la razón (empresarial) no entiende. ¡La vida! En esos largos años me han visto aquí –con mi firma o sin ella— entregado a una ilusión crítica que ha dado muchos frutos –¡pregunténle a los mangantes!–, aportando en mi columna mis múltiples reflexiones y el eco de mis lecturas constantes, incluyendo mi corresponsalía honoraria ejercida desde San Petersburgo a Sao Paulo, desde Atenas a París o desde Londres a Nueva York, ¡desde Venecia!, convencido siempre de que ampliar la mirada le venía muy bien a nuestra sometida Andalucía. Hoy nos vamos, ya digo, lo que sin duda supondrá una grave pérdida para la región –y para España, repito—y un motivo lógico de alivio para los trincones y los vendeburras de toda laya. Dios proveerá.

Uno por aquí y otro por allá, iremos reencontrándonos todos por encima de la destrucción del equipo. Son demasiado buenos profesionales como para que no se los rifen. Aunque el adiós no deje ser sombrío, en especial para los jóvenes que tienen, eso sí, todo un futuro por delante. La opinión perderá un referente insustituible, y ya digo que los corruptos suspirarán aliviados, pero torres más altas se han caído y aquí estamos. Créanme que lo siento más por los chicos del espléndido equipo que por mí mismo, entre otras cosas porque tengo muchas tareas pendientes y me temo que no mucho tiempo. Y también, por tantos lectores como han asumido la relevancia del papel de nuestra edición en esta Andalucía que está donde estaba cuando se abrió la democracia sólo que saqueada por los cuatro costados y poco menos que impune. La lucha seguirá, ya lo verán, porque la vida no se acaba en esa curva del camino que siempre parece la última sin serlo. Y nosotros…, pues nosotros nos reencontraremos cualquier día, ya lo verán también. Por eso les digo tan cordialmente “hasta luego”.

Me imagino la sonrisa irónica del cura Diamantino –ese alma de Dios, gran revolucionario– contemplando desde su alta baranda la opera bufa que se traen entre manos sus antiguos compañeros aquí, al Este del Edén, él que derrochaba sentido común y astucia en su fórmula inimitable, siempre cura y jornalero, nunca profesional de la agitación. Lo estoy viendo en mi casa refiriéndome, exhausto pero sin sombra de dramatismo, su lucha contra el mal que ya lo acorralaba, a la vuelta de su última campaña del espárrago — ¡tan blando con las espigas, tan duro con las espuelas!–, pagando a tocateja el pan que se llevaba a la boca, no como otros. ¿Hubiera Diamantino asaltado un supermercado como algunos de sus compañeros de entonces que han hecho de la protesta –desde entonces— una descansada profesión? Vázquez Parladé decía cuando veíamos a alguno de ellos escalar en esa pendiente: “¡Ése ya no coge más el almocafre!”. Y así ha venido siendo: el arcaico novecentismo de estas luchas campesinas –banderitas blanquiverdes, botella de agua mineral, cómodo salvocheísmo con sifón– se ha convertido en un remedio pingüe para esos profesionales del disturbio. ¿Qué hubiera pensado Diamantino al ver a un diputado electo al Congreso “okupar” una finca y, probablemente, mañana saquear un negocio, siempre con el carné en la boca? Y por otra parte, ¿puede el Congreso permitirse un diputado salteador, un “padre de la patria” al margen de la Ley? Diamantino, discreto y cazurro, habría sonreído sin decir ni que sí ni que no.

No hay mayor enemigo del activismo ético que la profesionalidad. Poco cabe esperar de quienes viven de esa inútil e injusta factoría de conflictos. Borbolla tapó alguna vez esas bocas demostrando que cierto pueblo, el más radical y el de mayor tasa de paro, había incrementado, paradójicamente, en un año, el saldo bancario medio de sus vecinos y a un alcalde famoso hubo, en otra ocasión, que forzarle con alicates para que devolviera el doble sueldo incompatible que venía cobrando. O Cañamero: todos lo hemos visto provocar a la autoridad, imponer su acracia sobre la ley común, pero ¿alguien lo ha visto alguna vez doblar es espinazo como lo doblaba Diamantino hasta echar el bofe? Lo dudo. Doy por cierta, en cambio su exhibición neorrealista y su impostada comedia parlamentaria, ésa que ya ha estrenado incluso antes de levantarse el telón y con el público todavía buscando sus asientos.

No se alarmen, es sólo una frase. Me la sugiere la noticia de que la inmensa ciudad de Pequín (permítanme que utilice el antiguo topónimo escrito en castellano), la vieja capital china, se está hundiendo a un ritmo acelerado –dicen que tal vez a 12 centímetros por año—como consecuencia de la explotación irresponsable del freático bajo su suelo. No es fácil, por descontado, satisfacer las necesidades de agua de los 22 millones de habitantes que tiene esa capital en la que se asientan los legendarios complejos palaciegos de épocas pasadas, pero cuesta entender cómo en un país tan bullente como aquel, los sabios no se hubieran percatado del riesgo. Bueno, y se hunde –o no, eso ya lo veremos—la Unión Europea, ese intento, ciertamente tibio y exigente cuyo principal fin sería el de garantizar la paz en una Europa que nunca la tuvo. En Holanda, Gran Bretaña, en Alemania, en Francia, en algún rincón escandinavo, en España, en fin, proliferan los “patriotas” del extremismo de derechas o de izquierdas –Marx calificaba a esa tendencia como “la enfermedad infantil del comunismo”—locos por echar abajo la casa común antes de tener siquiera pensada una alternativa. Ya ven que eso de que se hunde el mundo es, a pesar de todo, algo más que una metáfora.

Desde principios del siglo XX medra la idea de que las hegemonías históricas –Roma, España, Inglaterra— son determinaciones de sus culturas, bajo el presupuesto de que una cultura –y, por tanto, una entidad política dominante— viene a ser como una planta, es decir, como un ser vivo y finito que lo mismo que nace y crece acaba por morir. Hasta ahí Spengler y en su variante liberal, Toynbee, propondrán a su modo la idea del carácter cíclico de la Historia: los imperios se suceden unos a otros, indefectiblemente. Ya ven como se previó de antiguo tanto “La decadencia de Occidente” como un “Estudio de la Historia”, profetas de la propuesta cíclica. Nada hay estable –no hay mal que cien años dure…–, hemos de hacernos el cuerpo a estas mudanzas sin las que no se entendería la crónica de la especie humana. ¡Vaya dos ejemplos, el hundimiento de Pequín y el crujido en los cimientos de Europa! Claro que nada hay escrito sobre los tiempos y modos de esos cambios. Quizá los radicales británicos arríen el pabellón cuando les arda la faltriquera y acaso los españoles radicales se den cuenta cuando sea tarde. Pero no se va a caer el mundo, ¡ca! Las ideas, como el Ave Fénix, renacen de sus propias cenizas.